Проза жизни

Баба Клава проснулась от того, что кто-то трогал её за плечо. Открыла глаза — никого. Только сарайная дверь поскрипывает на ветру, хотя ветра-то и нет. Духота стоит такая, что дышать нечем. «Эх, старость не радость», — вздохнула она, поправляя соломенную подстилку во дворе. В доме спать невозможно — печь за день так нагрелась, что стены […]