Часть 1 рассказа читать здесь:
Оказалось, Анна Федосьевна Макарова умерла ровно год назад. В автобусе, в субботний день, когда она возвращалась из района с продуктами.
Рядом с ней в автобусе ехали односельчане, и кому-то из них позвонили и сообщили, что внуки её утонули — пока она в город уезжала, мальчишки на речку без спросу сбежали. Старший младшего спасать бросился, оба и захлебнулись.
У Федосьевны сердце не выдержало. Говорят, кондуктор её только в конечной точке обнаружила. Сидела у окна, баул рядом, а сама… уже остывшая.
— Но я же с ней разговаривал! — Егор чувствовал, как мурашки бегут по спине. — Она мне про этих самых внуков рассказывала! Димочка и Павлик!
— Их звали так, — кивнула соседка. — Семь и десять лет было. Хорошие мальчишки, весёлые. Мать из города приехала, увезла их тела, на городском кладбище похоронила. А Федосьевну, на нашем, деревенском, рядом с мужем…
Ве сь вечер Егор просидел как в тумане, уставившись в экран ноутбука. Буквы расплывались перед глазами.
Призрак. Он ехал с призраком. Разговаривал с мёртвой старухой.
Попытался писать — не шло. Мысли крутились вокруг Федосьевны. Почему она явилась именно ему? Что хотела сказать?
Ночью не спалось. Он лежал, слушая, как ветер воет в трубе, и думал о Софии. Она сейчас дома, в их уютной квартире. Наверное, читает перед сном. Или смотрит сериал.
Утром пошёл на кладбище. Долго бродил между могил, пока не нашёл. Оградка, холмик с крестом. С фотографией той самой старушки из автобуса. «Макарова Анна Федосьевна». Та самая Федосьевна, только моложе лет на десять.
На могиле лежали свежие полевые цветы.
— Кто же их положил? — пробормотал Егор.
— Она сама и положила.
Он обернулся. Сзади стоял худой старик в чёрном.
— Вы меня извините, я Иван, сторож здешний. С утра вся деревня уже говорит, что вы Федосьевну в автобусе видели.
— Видел. И разговаривал.
— Она многим является. Особенно тем, кто… кто на распутье. Кто выбор сделать должен. Вы вот от кого бежали-то? От жены?
— От невесты. Но я не бежал, я работать приехал. Книгу писать.
Старик покачал головой:
— Книги везде писать можно. А от любви бегают только в одно место — в пустоту. Федосьевна это знает. Она ведь тоже… тоже не успела. Хотела внукам сказать, что любит. Что прощает все шалости. А не успела. Теперь вот ездит. Каждый день ездит. Продукты везёт.
— Но их же нет!
— Для неё есть. Она застряла, понимаете? В том последнем своём дне. Едет к внукам, везёт гостинцы, думает, как обрадуются. А приезжает — на кладбище. И так по кругу…Заюлудшая душа.
Егор вернулся в избу совсем разбитый. Сел за стол, открыл ноутбук. Посмотрел на рукопись — и вдруг понял, что она мертва. Как Федосьевна. Застряла где-то между началом и концом, и никак не может сдвинуться.
Он закрыл файл. И стал собирать вещи.
На следующее утро ждал автобус на той же развилке. Моросил дождь, было холодно. Автобус пришёл с опозданием — тот же самый, с тем же водителем.
Егор поднялся в салон и замер.
Федосьевна сидела на том же месте. Тот же платок, тот же баул рядом. Она подняла голову, посмотрела на него и улыбнулась:
— А, Егорушка! Садись, милок, садись. Чего стоишь-то?
Он медленно прошёл по проходу, сел напротив. Другие пассажиры садились, вставали, но никто не обращал внимания на старушку. Будто её не существовало.
— В город едешь? — спросила Федосьевна.
— В город. К невесте.
— Правильно. Нечего тебе в деревне делать. Не твоё это место. У тебя своя жизнь, своя любовь. Береги её.
— А вы… вы к внукам?
— К внукам. Продуктов везу. И петушков на палочке купила. Димочка просил…
— Федосьевна, — тихо сказал Егор. — Они вас любят. Где бы они ни были — любят. И ждут.
Она долго смотрела на него. Потом улыбнулась:
— Спасибо тебе, Егорушка. За доброе слово. Поезжай к своей девушке. И передай — пусть не сердится. Мужчины, они все дурные, пока не образумятся. Но если любит — дождётся.
Автобус остановился.
— Ну, я пошла, — Федосьевна поднялась. — К внукам пора.
Она взяла свой баул и пошла к выходу. Егор смотрел в окно, как она идёт в сторону кладбища. Маленькая фигурка с большой сумкой.
На полпути она обернулась, помахала рукой. И растаяла в утреннем тумане.
Всю дорогу думал, что скажет Софии. Как объяснит своё скорое возвращение.
Наконец, он набрал смс: «Еду назад. Люблю тебя. Выходи за меня замуж.»
С тех пор прошло три года. Егор дописал роман — другой, новый, настоящий. Женился на Софии. Родился сын — назвали Димой.
Несколько раз Егор приезжал на то кладбище, навещал могилу, искал знакомую фигурку в платке в автобусе. Но больше не видел.
Наверное, Федосьевна наконец добралась к своим внукам. По-настоящему добралась.
И больше ей не нужно ездить в том автобусе. Снова и снова. Из ниоткуда в никуда.
С баулом, полным несбывшейся любви.
© Михаил Вяземский. Все права защищены. При цитировании или копировании данного материала обязательно указание авторства и размещение активной ссылки на оригинальный источник. Незаконное использование публикации будет преследоваться в соответствии с действующим законодательством.
