Часть первая
Знаете, я давно заметил, что самые невероятные истории случаются с самыми обычными людьми. Причём происходят они именно тогда, когда человек меньше всего к этому готов — скажем, во время долгожданного отпуска или в момент исполнения заветной мечты. Словно бы сама Вселенная решает проверить: а достоин ли ты того счастья, которое так неосторожно схватил обеими руками?
История, которую я хочу вам рассказать, произошла с Верой и Павлом — милейшей парой из провинциального городка, название которого не имеет ровным счётом никакого значения. Скажу только, что находился он где-то в бескрайних просторах средней полосы России, где зимы длинные, лето короткое, а мечты о тёплом море кажутся такими же недостижимыми, как полёт на Луну.
Вера преподавала английский язык в местной школе — одной из тех, где в коридорах до сих пор висят портреты Пушкина и Ломоносова, а паркет скрипит так мелодично, что кажется, будто само здание рассказывает истории о прошлом. У неё были удивительные глаза цвета осеннего неба — то ли серые, то ли голубые, в зависимости от настроения. Павел же учил детей математике, причём делал это с таким энтузиазмом, что даже самые безнадёжные троечники начинали верить, будто теорема Пифагора — это что-то жизненно необходимое.
«Мы познакомились на третьем курсе педагогического», — любила рассказывать Вера своим подругам в учительской, где запах крепкого чая смешивался с ароматом проверенных тетрадей. «Представляете, он подошёл ко мне в библиотеке и спросил, не знаю ли я, как доказать, что любовь с первого взгляда существует. Я подумала — либо сумасшедший, либо гений. Оказалось — и то, и другое понемногу».
Их свадьба была скромной — что поделаешь, студенческий бюджет не располагал к размаху. Вместо белоснежного лимузина — старенькая «Волга» дяди Павла, вместо ресторана — уютное кафе возле института, где официантка Люся знала всех по именам и всегда наливала чай «с горочкой». Но главное — вместо свадебного путешествия на море, о котором так мечтала Вера, листая глянцевые журналы в парикмахерской, — неделя в деревне у бабушки Павла.
«Знаешь, что самое смешное?» — говорила Вера спустя годы. «Я тогда так расстроилась, что вместо Антальи мы поехали в Козловку к бабе Нюре. А потом… потом я поняла, что это была лучшая неделя в моей жизни. Мы спали на сеновале, и сено пахло всеми полевыми цветами сразу. Павел учил меня удить рыбу — безуспешно, надо сказать, я только распугивала всю живность в пруду своими восторженными воплями. А по вечерам мы жгли костёр и пекли картошку. И знаете что? Звёзды там были такие близкие, что казалось — протяни руку и достанешь».
Но мечта о настоящем море никуда не делась. Она просто затаилась где-то в глубине души, как семечко, ждущее своего часа. Пять лет пролетели незаметно — появились дети, сначала Катюша, потом Димка. Зарплата учителей по-прежнему не радовала размером, но Вера научилась откладывать понемногу. Сто рублей здесь, двести там — как белочка, готовящаяся к зиме, только её зимой была мечта о лете.
«Я даже завела специальную коробку из-под печенья», — признавалась она позже. «Наклеила на неё фотографию пальмы, вырезанную из рекламного буклета. Павел сначала смеялся, говорил — ты что, в детство впала? А потом сам начал подкидывать туда деньги. Однажды я нашла там записку: «На мороженое в Анталье». Я тогда расплакалась от счастья прямо над этой дурацкой коробкой».
И вот, наконец, накопили. Дети остались с бабушкой (та самая баба Нюра из Козловки оказалась просто находкой для внуков), билеты куплены, отель забронирован. В учительской Веру провожали как героиню — многие из коллег дальше областного центра никогда не выезжали.
«Вы только посмотрите на неё», — качала головой завуч Елена Петровна, дама внушительных размеров и столь же внушительного голоса. «Сияет, как начищенный самовар! Вера, милая, ты там осторожнее с этими турками. Я читала, они все там ловеласы».
«Елена Петровна, со мной муж едет», — смеялась Вера.
«Ну и что? Муж — не стена, можно и обойти», — философски заметила учительница истории, чем вызвала дружный хохот всей женской части коллектива.
В самолёте Вера вцепилась в Павла мёртвой хваткой. Она вообще-то боялась летать, но ради моря была готова на всё. Павел гладил её по руке и что-то тихо рассказывал про подъёмную силу и законы физики, но Вера его не слушала. Она смотрела в иллюминатор на проплывающие внизу облака и думала о том, что вот оно — счастье. Настоящее, заслуженное, выстраданное пятью годами ожидания.
Анталья встретила их жаром и запахом моря. Этот запах — солёный, с примесью водорослей и чего-то неуловимо южного — Вера помнила потом всю жизнь. Она стояла возле выхода из аэропорта, закрыв глаза, и просто дышала. Павел терпеливо ждал рядом с чемоданами, понимая, что этот момент для его жены значит больше, чем можно выразить словами.
Отель оказался даже лучше, чем на фотографиях в интернете. Небольшой, уютный, с белоснежными стенами и террасами, увитыми какими-то невероятными цветами.
«Павел, ты только посмотри!» — Вера металась по номеру, как ребёнок в кондитерской. «Здесь есть балкон! И вид на море! Боже, какое оно синее! Я думала, так только на картинках бывает, а оно правда такое синее!»
Первые дни пролетели в блаженной неге. Они вставали рано, чтобы успеть занять лежаки поближе к воде. Вера намазывалась кремом от загара с таким усердием, что Павел шутил — ещё немного, и ты начнёшь фосфоресцировать. Завтракали фруктами — настоящими, южными, истекающими соком. Вера впервые попробовала манго и чуть не расплакалась от восторга.
«Это несправедливо», — говорила она, слизывая сок с пальцев. «Почему у нас дома такого не растёт?»
«Потому что у нас дома минус тридцать зимой», — резонно замечал Павел.
«Вот я и говорю — несправедливо!»
К последнему дню их отпуска они уже чувствовали себя почти местными. Загорелые, отдохнувшие, с тем особенным блеском в глазах, который бывает у людей, наконец-то получивших то, о чём долго мечтали.
«Давай сегодня поедем в старый город», — предложила Вера за завтраком. «Я читала, там удивительная архитектура. Минареты, древние улочки… И ещё нужно купить сувениры. Елена Петровна просила магнитик, а детям — что-нибудь интересное».
Старый город действительно оказался удивительным. Узкие улочки петляли между домами, как тропинки в лабиринте. Стены, помнившие века, хранили прохладу даже в самую жару. На маленьких площадях фонтаны журчали так умиротворяюще, что хотелось сесть рядом и просто слушать эту древнюю музыку воды.
Они забрели в крошечный ресторанчик, спрятанный во дворике, увитом виноградом. Хозяин, усатый турок с добродушным лицом и круглым животом, сам вышел их встречать.
«Добро пожаловать! Садитесь, садитесь! У меня лучшая долма во всей Анталье! Моя жена готовит по рецепту её бабушки, а той рецепт достался от её бабушки!»
Они ели долму, запивали её холодным айраном и говорили обо всём и ни о чём. О детях, оставшихся дома, о школе, о том, как хорошо вот так сидеть вдвоём, без спешки и суеты.
«Знаешь, о чём я подумала?» — сказала Вера, облизывая ложечку от десерта. «Мы ведь всё-таки молодцы, что дождались. Если бы поехали пять лет назад, мы бы не оценили. А сейчас… сейчас я понимаю, что это не просто отпуск. Это награда. За то, что не сдались, не разучились мечтать».
Павел взял её руку через стол, и они сидели так, как сидят люди, которым не нужны слова, чтобы понимать друг друга.
Когда они вышли из ресторанчика, уже смеркалось. Фонари зажигались один за другим, превращая улицы в декорации к восточной сказке. Они медленно брели в сторону набережной, не торопясь возвращаться в отель. Это был их последний вечер в Анталье, и хотелось растянуть его, как тянут последнюю конфету из коробки.
И тут рядом с ними остановилось велотакси. Водитель — худощавый мужчина с лицом, которое трудно было запомнить, одно из тех лиц, что растворяются в памяти, стоит только отвернуться, — приветливо махнул рукой.
«Добро пожаловать!» — сказал он странным, немного гнусавым голосом. «Как раз два места! Покатаю вас по вечернему городу, покажу такие места, каких туристы не знают!»
У него была странная манера говорить — слова будто застревали где-то в горле, прежде чем вырваться наружу. И ещё было что-то… что-то неуловимо тревожное в том, как он смотрел. Не на них, а словно сквозь них, видя что-то, недоступное обычному взгляду.
✍️ Продолжение следует.
Если мои статьи вам по душе – подписывайтесь! Однако в ленте Дзена они редко появляются даже у подписчиков. Поэтому:
- Зайдите в раздел «Подписки» вашего аккаунта.
- Закрепите канал «Оккультный Советник» вверху списка.
- Включите уведомления о новых публикациях
Так вы не пропустите ничего интересного!
© Оккультный Советник. Все права защищены. При цитировании или копировании данного материала обязательно указание авторства и размещение активной ссылки на оригинальный источник. Незаконное использование публикации будет преследоваться в соответствии с действующим законодательством.
