Я продала душу Дьяволу, чтобы спасти сестру от смерти. А потом убила её своими руками. Часть 3

⏮️ Предыдущую часть истории читать здесь:

День тянулся как резина. Вера готовилась к свиданию с Костей, напевая что-то под нос.

— Лиз, не могла бы ты погладить мне голубое платье? — крикнула она из ванной.

— Сама погладь! — огрызнулась я.

Она вышла, вытирая волосы полотенцем.

— Что с тобой происходит? Ты последнее время такая злая.

— А что со мной должно происходить? — я вскочила. — Ты снова забыла обо мне! Снова этот придурок важнее!

— Лиза, это нечестно…

— Нечестно?! — я кричала. — Я молилась за тебя! Я… — я осеклась, чуть не проговорившись.

— Ты что? — Вера подошла ближе.

— Неважно. Иди на своё свидание.

Она посмотрела на меня с болью в глазах и ушла в свою комнату. Через час она вышла, красивая, как никогда.

— Я приготовила тебе ужин. В холодильнике. И… Лиз, я люблю тебя. Ты это знаешь?

Я не ответила. Она вздохнула и ушла.

Я сидела одна на кухне. На столе стояла её любимая кружка с остатками утреннего кофе. Бутылочка жгла карман.

«Она предала тебя». «Ты спасла её, а она выбрала его». «Неблагодарная». «Предательница».

Голоса в голове становились громче. Я достала бутылочку. Откупорила. Одна капля. Всего одна капля, и она навсегда останется со мной.

Нет! Я вылила содержимое в раковину. Но когда обернулась, кружка была полна свежего кофе, а от него поднимался пар.

— Я не буду этого делать! — крикнула я в пустоту, и выбежала на улицу.

«Уже сделала», — прошептал мне вслед голос.

Следующие часы я помню смутно. Помню, как ходила по улицам кругами. Помню, как пыталась дозвониться Вере, но она не брала трубку. Помню, как вернулась домой, но сестры ещё не было. И вдруг- звонок в дверь.

Полиция. Два офицера с каменными лицами.

— Вы Елизавета Волкова? Сестра Веры Волковой?

— Да… Что случилось?

— Ваша сестра… Нам очень жаль. Она покончила с собой.

Мир рухнул. Я не помнила, как кричала, как меня держали полицейские, как соседи выглядывали из квартир.

— Это невозможно! Она была счастлива! У неё было свидание!

— Её друг сказал, что оставил её у подъезда, и уехал. Соседи нашли её… под окнами. Она выбросилась из окна…

— Нет. Нет, нет, нет!

Я вырвалась и побежала в квартиру Веры. На кухне стояла та самая кружка. Пустая. На столе лежала записка:

«Лизонька, прости. Я не могу объяснить, что со мной происходит. В голове такой туман. Мне кажется, я схожу с ума. Меня кто-то зовёт. Я иду…»

— Неплохо получилось, не правда ли? — он стоял за моей спиной.

Я обернулась. Его глаза горели красным огнём.

— Что вы сделали?!

— Я? — он театрально приложил руку к груди. — Это сделала ты. Твоя ненависть, твоя ревность, твоё желание владеть ею безраздельно. Яд просто помог её разуму… освободиться.

— Но я вылила его!

— О, милая наивная девочка. Ты думаешь, дело в какой-то жидкости? ЯД БЫЛ В ТВОЁМ СЕРДЦЕ. Каждая злая мысль, каждое пожелание, чтобы она осталась только твоей — всё это капало в её душу по капле.

— Нет! — я упала на колени. — Верните её! Заберите меня вместо неё!

— Сделки не переигрываются, — он присел передо мной на корточки. — Но не печалься. Вы встретитесь. В моих владениях. Самоубийцы попадают в особый круг, знаешь ли.

— Я не хотела…

— Ложь. Ты хотела. И получила. Теперь она навсегда твоя. Мёртвая, но твоя.

Он исчез, оставив меня одну с моим горем и виной.

Похороны прошли как в тумане. Пришло много людей. Костя рыдал как ребёнок. Я стояла у гроба, не в силах плакать. Слёзы высохли.

Священник отказался отпевать самоубийцу. Мы похоронили её за оградой кладбища, где хоронят проклятых.

Теперь я живу одна в нашей квартире. Каждую ночь слышу стук копыт. Иногда вижу Веру — она стоит в углу комнаты, бледная, с синими губами, и смотрит на меня с укором.

— Прости меня, — шепчу я.

Но она не отвечает. Мёртвые не прощают.

Я пыталась пойти в церковь, исповедаться, но не могу переступить порог. Горло сдавливает, кожа горит, будто меня обливают кислотой.

Иногда он приходит. Садится в кресло, закидывает ногу на ногу, и его копыта стучат по паркету.

— Как поживаешь, милая?

Я не отвечаю.

— Знаешь, что самое забавное? — продолжает он. — Твоя сестра и правда выздоровела бы. Это был не рак. Ошибка диагностики. Через месяц врачи бы поняли это. Но ты не стала ждать. Ты призвала меня.

Я затыкаю уши, но его голос звучит прямо в голове.

— И теперь ты моя. Навеки. Мы ещё повеселимся, когда придёт твой час.

Я знаю, что он прав. Я продала душу дьяволу, чтобы спасти сестру. А потом убила её своими руками. Своей ревностью, своим эгоизмом, своим нежеланием делить её с миром.

Вчера ночью я стояла на подоконнике распахнутого окна. Ветер трепал мои волосы, внизу мерцали огни города.

«Прыгни», — шептал внутренний голос. «Воссоединись с ней».

Но я знаю правду. Это не воссоединение ждёт меня. Это вечные муки в аду, где я буду снова и снова переживать момент, когда подписывала тот проклятый договор.

Я спустилась вниз. Я буду жить. Буду нести свой крест, слушать стук копыт каждую ночь, видеть укоряющий взгляд мёртвой сестры.

Это моё наказание.

И я его заслужила.

© Оккультный Советник. Все права защищены. При цитировании или копировании данного материала обязательно указание авторства и размещение активной ссылки на оригинальный источник. Незаконное использование публикации будет преследоваться в соответствии с действующим законодательством.