Сегодня ночью приснилась мне моя прабабушка, очень добрый сон, и весь день я хожу с тёплыми воспоминаниями о ней. Моя статья – рассказ о моих воспоминаниях, а может быть, напишу и цикл рассказов. Памяти моей прабабушки.
Это произошло много лет назад, в далёкие девяностые. Тем летом, после смерти деда, приехали мы с дочкой в далёкую тамбовскую деревню — нужно было разобраться с наследством, решить, что делать с домом. Дом был одноэтажный, ещё крепкий, с красивыми резными наличниками, хотя постарел от времени, потемнел, да и краска местами сильно облупилась.
Зашла в дом, а в голове — калейдоскоп воспоминаний. Здесь когда-то жила моя прабабушка Анна, а по-деревенски — «баба Нюра», как я её называла в детстве, когда приезжала погостить в деревню на летние каникулы. Была она «ведающей», много чего умела, оттого и люди к ней со всей области ездили. А вот и её портрет на стене в старинной овальной раме, покрытой паутиной. Подошла поближе и рассматриваю давно позабытое суровое лицо, проницательные глаза, которые, казалось, видели тебя насквозь даже с пожелтевшего снимка.
— Мам, а мы тут ночевать будем? — Лиза опасливо заглядывает в полутёмные сени.
— Конечно, милая. Не бойся, это наш дом.
Оглядываюсь по сторонам — всё как тогда, в детстве. Старый прабабушкин комод, покрытый кружевной салфеткой, шторы с васильками…Вот только стол пустой в углу стоит, даже без скатерти, а раньше всегда ломился от угощений. Помню, спрашивала прабабушку:
— Откуда столько еды?
— Люди приносят, Мартушка, кто чем богат, — отвечала она, поправляя платок. — Вон Степанида огурцов насолила — банку принесла. А Михеич с рыбалки не с пустыми руками заехал…Кто салом расплатится, кто яйцами, а кто яблочками мочёными. У меня ведь особая работа.
Тогда я не понимала, какая работа. Просто видела, что соседка Дарья полы у нас моет, а дядька Василий картошку в огороде копает или дрова рубит. «Помогают бабе Нюре», — думала я. И только позже поняла, что это была плата за помощь от благодарных клиентов.
— Мам, а правда, что баба Нюра настоящей колдуньей была, как в сказке? — спросила Лиза, заглядывая через моё плечо на портрет.
— Правда, только это не сказка, а самая настоящая быль…Пойдём, я тебе дом покажу.
Веду дочку по дому, показываю комнаты. А вот и та самая дверь — в бабушкину особую комнату.
— Сюда мне в детстве заходить запрещали, — говорю дочке. — Только один раз баба Нюра сама меня туда привела.
Было мне тогда лет восемь. Панически боялась темноты — застывала на пороге тёмной комнаты, хоть выключатель рядом. Родители уже не знали, что со мной делать. Но вот наступило лето, и я приехала к бабе Нюре. Понаблюдав за мной, она взяла меня за руку:
— Пойдём, внученька. Прогоню я твой страх.
Помню, как переступила порог той комнаты. Полумрак, окна занавешены, зеркало тёмной тканью закрыто. На полках — банки с мутными жидкостями, пучки сухих трав под потолком. А запах! Полынь, чабрец, что-то ещё, незнакомое. На столе — книга, такая старая, что буквы с ятями напечатаны. И ещё колода карт. Свеча горит, тени пляшут по стенам.
Баба Нюра что-то шептала, водила надо мной руками, брызнула водой из маленькой бутылочки…После этого я перестала бояться темноты. Совсем. Как отрезало.
Однажды ночью я проснулась от странных звуков. Кто-то тихо плакал в соседней комнате. Я встала и прокралась к двери. В щёлку увидела: баба Нюра стоит над молодой женщиной, что-то шепчет, водит руками над её головой. Женщина вздрагивала и всхлипывала.
— Не подглядывай, Мартушка, — раздался голос бабушки, хотя она даже не обернулась. — Иди спать. Утром всё расскажу.
Наутро за завтраком баба Нюра сама заговорила:
— Ты уже большая, пора знать. Дар у меня есть, от прабабки моей перешёл. Людям помогаю, только не всем помогать можно, это запомни.
— А почему не всем?
— Потому что иногда судьба — она как река. Можно камень бросить, круги пойдут, но течение не изменишь. А попробуешь изменить — беда случится.
Вспомнилась Зинаида — молодая учительница из райцентра. Несколько лет к бабе Нюре ездила, слёзно просила помочь забеременеть, ребёночка наколдовать. Но бабушка отказывала:
— Не могу, Зина. Вижу я — большая беда от этого ребёнка будет. Не проси.
Зинаида рыдала, на колени падала, но баба Нюра была непреклонна. Помню её слова: «Не всякое желание исполнять надо. Иногда судьба милует нас, не давая желаемого».
Но был у бабы Нюры один день в году — на Троицу, — когда она никому не отказывала. «Божий день», — говорила она. И вот в ту Троицу снова пришла Зинаида.
Повела её бабушка в баню. Старую, по-чёрному топленую, где стены поче рнели от копоти. Что там происходило — никто не знает. Только через год родился у Зинаиды мальчик. Назвали Павликом, в честь деда.
Все радовались, поздравляли. Одна баба Нюра смотрела на ребёнка с печалью в глазах. Рос мальчик странный — молчаливый, взгляд тяжёлый. Зинаида души в нём не чаяла, а баба Нюра при встрече отводила глаза.
А когда мне было лет пятнадцать, она сказала:
— Запомни, Мартушка: дар — это не только помогать. Это ещё и знать, когда помогать нельзя. Но в Божий день я не властна отказать…
Через много лет, когда бабы Нюры уже не было, а Павлу исполнилось восемнадцать, случилась трагедия. В припадке ярости он толкнул мать, та упала, ударилась головой… Насмерть. Вся деревня на похороны собралась, добрая была учительница. А похоронили Зинаиду рядом с бабой Нюрой — две могилки рядышком на сельском погосте, словно баба Нюра притянула её к себе.
— Мам, неужели это правда? — шепчет Лиза.
— Правда, доченька. Я тогда уже в городе жила, но на похороны приезжала. — А что потом было? — спросила дочка, широко раскрыв глаза.
Я задумчиво посмотрела на портрет прабабушки:
— А потом… потом я сама стала замечать в себе что-то необычное. Но это уже совсем другая история. Расскажу в следующий раз. А сейчас пойдём, увидишь ту самую комнату, куда баба Нюра меня водила от страха темноты лечить. Дом-то до сих пор стоит…
© Ведьмина обитель. При копировании данной публикации, вам необходимо указать авторство и активную ссылку на мой канал!
👨🎓 Школа Деревенского Колдовства
👨🎓 Школа Магического Травничества
👨🎓 Школа Таро
Для связи со мной: marta.lebedeff@yandex.ru
