Несбывшаяся весна. Военная история

Софья каждое утро выходила к калитке подметать дорожку. Просто так, чтобы было чем заняться, пока смотрит на дорогу. Уже сорок лет она выходила сюда, и каждый раз, заслышав шаги, вздрагивала.

Но это никогда не был он.

В сорок первом Сергей ушёл добровольцем. Прощались они наспех, суматошно. “Вернусь с победой”, — улыбнулся он тогда, запечатлевая её лицо в памяти, как фотографию. Она не выдержала — расплакалась, уткнувшись ему в гимнастёрку, вдыхая запах табака и хозяйственного мыла. Рядом топтались соседи, провожавшие своих. Никто не знал тогда, что война эта затянется на годы.

Они ведь и знакомы-то были всего полгода до его ухода. Познакомились зимой на танцах в клубе. Он работал на заводе инженером, она — учительницей в начальной школе. Оба нездешние, приехавшие в город по распределению. Оба одинокие. Встретились взглядами — и что-то щёлкнуло, соединилось. Вечер кончился, а они всё не могли наговориться. Он провожал её домой по морозной улице, и они строили планы: летом — пожениться, потом — свой дом, дети…

Но вышла им разлука. От Сергея приходили письма — скупые на эмоции, больше о товарищах, о тяготах фронтовой жизни. О любви — лишь редкие, драгоценные строчки, которые она перечитывала по ночам, когда не спалось. А потом письма перестали приходить. В сорок третьем пришла похоронка.

Но Софья не поверила. Что-то упрямое внутри неё отказывалось принимать его смерть. “Ошибка, — твердила она себе. — Война закончится, и он вернётся”.

Шли годы. Многие не вернулись, а те, кто вернулся, давно уже обзавелись семьями, вырастили детей. У некоторых уже и внуки пошли в школу. А Софья всё ждала. Сверстницы давно уже махнули на неё рукой — чудачка, старая дева. За сорок с лишним лет после войны были у неё и ухажёры, настойчивые, серьёзные. Но она всем отказывала. “Я занята, — говорила она. — Меня уже выбрали”.

Седина давно посеребрила её волосы, морщинки избороздили когда-то гладкое лицо. Но в глазах, если приглядеться, всё ещё жила та девушка с танцев — молодая, полная надежд.

Сегодня она снова вышла к калитке. Небо было ясным, солнечным. Где-то в соседнем дворе играли дети. На клёне, что рос у дороги, набухали почки. Софья улыбнулась своим мыслям.

В последнее время ей часто снился один и тот же сон. Сергей протягивал к ней руки откуда-то издалека. Она тянулась навстречу, но не могла дотронуться до него — расстояние между ними не сокращалось, как в кошмаре. А сегодня ночью сон изменился. Она смогла коснуться его пальцев.

“Ты постарел”, — сказала она ему во сне.

“А ты для меня всё такая же”, — ответил он.

Софья закрыла глаза, подставляя лицо весеннему солнцу. Ей казалось, что она слышит его шаги на дороге. Лёгкие, знакомые. Она улыбнулась, не открывая глаз.

— Здравствуй, — сказала она. — Я знала, что ты вернёшься.

Ветер шевельнул листву клёна, словно в ответ. Калитка осталась открытой. Где-то в доме на столе лежали два билета на завтрашний концерт в филармонии и новое платье, купленное специально для этого случая.

В этот раз она знала наверняка — он придёт.

© Михаил Вяземский. Все права защищены. При цитировании или копировании данного материала обязательно указание авторства и размещение активной ссылки на оригинальный источник. Незаконное использование публикации будет преследоваться в соответствии с действующим законодательством.