1. Странный старик
Фёдор Михайлович сидел на лавочке у подъезда уже четвёртый час, сжимая в морщинистых руках резную трость из чёрного дерева.
Соседи давно привыкли к странному старику, который ежедневно проводил здесь время, уставившись в одну точку. Иногда дед громко спорил с кем-то, иногда махал руками в пустоту.
«Спятил дед», — вздыхали соседи, и наказывали своим детям не дразнить и не обижать старика.
Никто не видел ту, с кем он говорил.
2. Незваная гостья
— Опять ты, — пробормотал старик, не поднимая головы. — Опоздала сегодня!
Воздух перед ним задрожал, и из ниоткуда материализовалась высокая женская фигура. Её лицо плотно скрывал глубокий капюшон тёмно-фиолетового плаща, расшитого серебряными нитями. Только бледные, почти прозрачные руки выдавали её нечеловеческую природу.
— Прошу прощения, — голос звучал как эхо в пустом соборе. — Дела, знаете ли… Авария на трассе, пятеро душ разом.
— Мора, — старик поднял голову, и в свете фонаря блеснули его помутневшие от катаракты глаза. — Семь месяцев ты меня мучаешь своими играми! Пришло время — забирай.
Смерть изящно опустилась на скамейку рядом. Движение было текучим, нечеловеческим — она не села, а словно перелилась из вертикального положения в сидячее.
— Мучаю? — в голосе послышалась обида. — Я даю вам шанс! Это честная игра. Выиграете — живёте дальше. Проиграете… Знаете, сколько людей мечтали бы оказаться на вашем месте? Возможность отсрочить неизбежное, выиграть дополнительное время…
— Время, — перебил старик. — А что мне с ним делать? Сидеть тут изо дня в день, притворяясь, что смотрю на мир, которого не вижу уже тридцать лет? Почему именно игра? Почему не просто… взять и всё?
3. Лицо Смерти
Мора наклонилась вперёд и откинула капюшон. Там, где должно было быть лицо, мерцала пустота — не чёрная, а именно пустая, как дыра в реальности. И всё же старик чувствовал её взгляд.
— Вы злитесь. Это хорошо. Злость — признак жизни. Большинство в вашем возрасте уже устали.
— Итак, сегодня мы играем в «Взгляд вечности», — Мора достала из складок плаща старинные песочные часы. Песок в них светился мертвенно-зелёным светом. — Правила вы знаете. Кто первый отведёт взгляд — проигрывает. У вас два часа.
— Постой, — Фёдор поднял руку. — Я хочу кое-что спросить. Ты со всеми так играешь?
4. Избранные
Мора задумалась, крутя часы в руках.
— Только с избранными. С теми, чья душа… особенная. Понимаете, Фёдор Михайлович, моя работа — это не просто забирать жизни. Это искусство. А искусство требует достойной аудитории.
Представьте: тысячи лет одно и то же. Приходишь — забираешь. Слёзы, мольбы, проклятия. А тут… — она взмахнула полупрозрачной рукой, — хоть какое-то разнообразие.
Знаете, сколько у меня сейчас «игроков»?
— И сколько?
— Двенадцать. По всему миру. Профессор из Токио — мы с ним уже два года в го играем, а я ещё ни разу не выиграла. Но, в конце концов, все равно сдастся…Старая ведьма из Луизианы предпочитает кости. А один тибетский монах вообще заставляет медитировать наперегонки. Тридцать лет уже выигрывает, паршивец.
— Тридцать лет?!
— А что вы хотели? Я — существо терпеливое. Вечность научила. В конце концов, недавно я просто… отпустила его.
— Отпустила? — удивился Фёдор.
— Даровала бессмертие. Временное, конечно. Лет на двести. Потом всё равно придётся забрать — таковы правила. Но он заслужил.
— А я? Смогу заслужить?
Мора наклонила голову, изучая старика. Потом достала из складок плаща песочные часы. Песок в них светился мертвенно-зелёным.
— Сегодня играем в «Взгляд вечности». Кто первый отведёт взгляд — проиграл. Готовы?
✍🏻 Продолжение следует.
© Оккультный Советник. Все права защищены. При цитировании или копировании данного материала обязательно указание авторства и размещение активной ссылки на оригинальный источник. Незаконное использование публикации будет преследоваться в соответствии с действующим законодательством.
