Валентина Павловна неторопливо поднималась по лестнице, придерживаясь за перила. В свои семьдесят лет она всё ещё посещала салон красоты каждые две недели — маникюр, укладка, иногда массаж лица.
«Женщина должна оставаться женщиной в любом возрасте», — любила повторять она своим немногочисленным знакомым.
— Валюша, тут тебя какая-то женщина искала, — встретил её в прихожей муж Борис. — Говорит, родственница. Я предложил подождать, но она сказала, что зайдёт попозже.
— Родственница? — Валентина сняла перчатки и критически осмотрела себя в зеркале. — У меня нет никаких родственников. Все умерли.
— Странно, но она очень на тебя похожа. Такая же осанка, разворот плеч… Даже манера держать голову.
— Мало ли кто на кого похож, — отрезала Валентина. — Небось денег попросить пришла. Нашла дальнюю родню и явилась с протянутой рукой.
Борис покачал головой: — Не похоже. Дорогое пальто, сумочка явно не с рынка. Да и вообще… интеллигентная такая, воспитанная.
Через час раздался звонок в дверь. Валентина нехотя пошла открывать.
На пороге стояла женщина лет пятидесяти. Борис был прав — сходство бросалось в глаза. Те же высокие скулы, тот же прямой нос, даже цвет глаз — серо-зелёный, редкий.
— Здравствуйте, Валентина Павловна, — женщина явно волновалась. — Меня зовут Елена Викторовна. Можно мне войти?
Валентина молча отступила в сторону. В гостиной Елена присела на край дивана, сжимая в руках сумочку.
— Я долго не решалась прийти, — начала она. — Но отец… Виктор Семёнович… перед смертью всё рассказал. Три месяца назад его не стало.
Валентина застыла. Имя ударило как пощёчина из прошлого.
— Я ваша дочь, — тихо сказала Елена.
— И что? — голос Валентины был холоден как лёд. — Что ты от меня хочешь?
— Ничего! — Елена подняла голову. — Абсолютно ничего. Я просто… я всю жизнь не понимала, почему мама не любила меня. Почему при виде меня у неё всегда было такое выражение лица, будто я ей что-то напоминаю. Неприятное.
— Валюша, что происходит? — Борис стоял в дверях, растерянно переводя взгляд с жены на гостью.
— Это моя дочь, оказывается, — бросила Валентина. — Та самая, которую я родила в восемнадцать лет для бесплодной жены своего любовника.
— Господи… — Борис опустился в кресло.
Елена достала из сумочки конверт: — Здесь фотографии. Мой сын, моя внучка… Может, посмотрите?
— Зачем? — Валентина даже не взглянула на конверт. — Ты мне никто. Я выносила тебя, родила и отдала. Сделка была выполнена. Всё.
— Мама… — начала было Елена.
— Не смей! — голос Валентины взлетел до крика. — Не смей называть меня мамой! У тебя была мать, которая тебя растила. Я — просто инкубатор, который твой папаша арендовал на девять месяцев!
— Валя, как ты можешь? — Борис был потрясён. — Это же твой ребёнок!
— Мой ребёнок? — Валентина рассмеялась. — Да я её в глаза не видела после родов! Унесли сразу. И правильно сделали. Знаешь, что твой драгоценный папаша мне сказал, когда я спросила его о нашей свадьбе?
«А я разве обещал?»
✍🏻 Продолжение следует.
© Михаил Вяземский. Все права защищены. При цитировании или копировании данного материала обязательно указание авторства и размещение активной ссылки на оригинальный источник. Незаконное использование публикации будет преследоваться в соответствии с действующим законодательством.
